Deseos...

Dijo el Caballero del Rocío:

"tan solo pediré y desearé que pueda pedir y desear algo. Se cumpla o no, no será lo importante"

Todavía giramos junto a los planetas...

Gracias por la compañía... Así, la vida, es más fácil!

:)

Colección Lunas by el crupier

"Ayer me puse a ver la luna, perdida entre algunas nubes. Como si tuviera un velo que la hiciera mas misteriosa.La ultima luna del año y la mas grande. Que hermoso regalo..."


"Cuando mires la luna ahi estare yo sonriendo."

Sí Caballero! Allí estás!

Reciclados...

Pero es una sola... al menos la que recordamos!




Pasó casi un año completo querido Caballero... y aquí nos tiene el mundo!

Re-ciclados, cíclicos, casi bíblicos... lunáticos, muy lunáticos...

viajeros, vivos...


:)





Muaaa


Espero ver la última luna llena del año...

Espero verme en el último reflejo de su luz... quizá sonriendo...

(Espero tu sonrisa desde alguna bella nébula)

Colgada de la luna...

Ves ,Crupier, como se apartan las nubes?

Luna de Noviembre.

De un crupier a un Caballero...

Millones de ojos... entre los que encuentro los tuyos!
Compañía en espacios que parecen no existir...

The Helix Nebula (Credit & Copyright: Don Goldman, Sierra Remote Observatories)

"Un" Crupier del Infierno... "un" Caballero del Rocío. Así de únicos.

"Make me beautiful...

Make me...

Perfect soul

Perfect mind

Perfect face

A perfect life"

Lejos de esta canción y con todas nuestras imperfecciones...

Transcribo:

“En esto, descubrieron treinta o cuarenta molinos de viento que hay en aquel campo; y, así como don Quijote los vio, dijo a su escudero:

-La ventura va guiando nuestras cosas mejor de lo que acertáramos a desear, porque ves allí, amigo Sancho Panza, donde se descubren treinta, o pocos más, desaforados gigantes, con quien pienso hacer batalla y quitarles a todos las vidas, con cuyos despojos comenzaremos a enriquecer; que ésta es buena guerra, y es gran servicio de Dios quitar tan mala simiente de sobre la faz de la tierra.

-¿Qué gigantes? -dijo Sancho Panza.

-Aquellos que allí ves -respondió su amo- de los brazos largos, que los suelen tener algunos de casi dos leguas.

-Mire vuestra merced -respondió Sancho- que aquellos que allí se parecen no son gigantes, sino molinos de viento, y lo que en ellos parecen brazos son las aspas, que, volteadas del viento, hacen andar la piedra del molino.

-Bien parece -respondió don Quijote- que no estás cursado en esto de las aventuras: ellos son gigantes; y si tienes miedo, quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla.

Y, diciendo esto, dio de espuelas a su caballo Rocinante, sin atender a las voces que su escudero Sancho le daba, advirtiéndole que, sin duda alguna, eran molinos de viento, y no gigantes, aquellos que iba a acometer. Pero él iba tan puesto en que eran gigantes, que ni oía las voces de su escudero Sancho ni echaba de ver, aunque estaba ya bien cerca, lo que eran; antes, iba diciendo en voces altas:

-Non fuyades, cobardes y viles criaturas, que un solo caballero es el que os acomete.”

Don Quijote de la Mancha, cap. VIII, Miguel de Cervantes Saavedra.

Tus Gigantes... Mis Gigantes. Batallas privadas que nos trajeron hasta el hoy...

Vieja Canción... Sixteen tons de Ernie Ford, que coronó alguna lucha personal :)

MUA!

En el corazón...

El tiempo compartido en este viaje...

Caminos. Caminos.

La naturaleza marca rutas, tanto como el hombre, que hasta fabrica alas para no dejar de ir y venir. Ir y Venir. Desde y hacia el corazón.


No importa cuánto tiempo... importa cómo es ese tiempo.


Caminos y más caminos.


Nunca estamos sólos.


Gracias por el viaje...

Al borde...

Una vida al borde de las vías

Y siempre alguien dispuesto a rescatarme...


Gracias!



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"I'm not a man of too many faces
The mask I wear is one..."






Gracias!

Esmerilado...

“There used to be a graying tower alone on the sea.
You became the light on the dark side of me.

I compare you to a kiss from a rose on the grave.”

***************










Es tan sencillo! Tanto como Abrir la puerta… Tanto como romper los vidrios si la primera opción no funcionara…






Detrás del esmerilado...





La LUNA LLENA...

Es la única forma que encontré en este mundo para no decir BASTA!

Sí: mirar más allá!

Beso queridísimo Caballero del Rocío!

Honestos...

... Y nos sacamos los ropajes, las pinturas y las caretas

Somos Esto que queda, honestamente.

EL MISMO SENDERO!

CON TUS OJOS...



O



CON LOS MIOS...

ESTAMOS CASI OBLIGADOS A VER, A RECONOCER LA BELLEZA ALLÍ DONDE INTENTE ESCONDERSE!

Desapareciendo...


"En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,el mundo está atestado.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos."

NOCHE, Antonin Artaud

Compañía...

Cuando lo que parece No Es...

Soledad imposible.

Rescaté del pasado esta vieja canción... La guardo por aquí...


"Out of the dark
Hörst Du die Stimme, die dir sagt
Into the light
I give up and close my eyes
Out of the dark
Hörst Du die Stimme, die dir sagt
Into the light
I give up and you waste your tears to the night"

NADIE DUERMA!!!

¡Al alba venceré!

Otro Atardecer...

Plaza Italia. Casi las seis de la tarde.

Nunca somos los mismos aunque regresemos una y mil veces.

Recorro los puestos viendo la danza de los atrapasueños.


Sé que estás, porque te recuerdo: Sonriente!



Yo, robándole a la muerte segundo por segundo...

Shhh...

Creo que jamás pude andar sin bastones. Pequeños o grandes bastones que acompañan.

Sí puedo afirmar que con los años, aprendí a elegirlos.





Maestro: Tú eres el nuevo estudiante. Acércate.
Joven Kwai Chang: No puedes ver…
Maestro: Tú crees que no puedo ver.
Joven Kwai Chang: De todas las cosas, vivir en la oscuridad debe de ser la peor.
Maestro: El miedo es la única oscuridad. Agarra tu escoba y golpéame con ella (…). Haz lo que te digo. Golpea (…). Otra vez! (…) Aquí, Agárrala (…) . Nunca asumas que porque un hombre no tenga ojos, no puede ver. Cierra tus ojos. ¿Qué oyes?
Joven Kwai Chang: Oigo el agua…oigo los pájaros.
Maestro: ¿Oyes el latido de tu propio corazón?
Joven Kwai Chang: No.
Maestro: ¿Escuchas el saltamontes que está a tus pies?
Joven Kwai Chang: Anciano, ¿cómo es que tú puedes oir estas cosas?
Maestro: Joven…¿Cómo es que tú no puedes?











Entiendo...

Un telón de infierno

Tan a mano el sol.


Un telón de infierno donde representar la vida, hasta aquí.


Cuántas veces quise mirarlo de frente. Ceguera momentánea. Siempre. Y volverlo a mirar.


Años. Años. Años.



Somos o no somos los mismos?


Brilla. Definitivamente.

Yo lo intento.

Recuentos... RE-cuentos!

Había una vez...


Nahhh, hagamos algo mejor: comencemos a cerrar cuentas, a poner las "cosas" en su lugar.


Feliz Cumpleaños!!!

...

Quizá sean los últimos atardeceres desde la torre...

La vida ronda por allí...


"Cuando pienso en el fin
Cuando pienso en todo lo que di.
Cuando miro el final
Cuando sueño que todo… todo lo perdí
Gozar es tan necesario, mi amor
Gozar es tan diferente a matar… " C.García

DOS PECES MUY GORDOS DISPUTÁNDOSE LA CARNADA!!



Mi querido Amigo Juan y su mundo 2007...


http://cristos2007.blogspot.com

El Haber - Vinicius De Moraes

Resta, sobre todo, esta capacidad de ternura
esta intimidad perfecta con el silencio
esta voz entrañable pidiendo perdón a todo:
-¡Piedad! porque ellos no tienen la culpa de haber nacido...

Resta este antiguo respeto por la noche, este hablar bajito
esta mano que tantea antes de tomar, este miedo
de herir tocando, esta fuerte mano de hombre
llena de mansedumbre hacia todo lo que existe.

Resta la inmovilidad, esta economía de gestos
esta inercia cada vez mayor ante el infinito
este balbuceo infantil de quien quiere expresar lo inexpresable
este irreductible rechazo a la poesía no vivida.

Resta la comunión con los sonidos, este sentimiento
de la materia en reposo, esta angustia de la simultaneidad
del tiempo, esta lenta decomposición poética
en busca de una sola vida, una sola muerte, un solo Vinicius.

Resta este corazón quemándose como un cirio
en una catedral en ruinas, esta tristeza
ante lo cotidiano; o esta súbita alegría
de oír pasos en la noche que se pierden sin memoria...

Restan las ganas de llorar que despierta la belleza
esta cólera ante la injusticia y el desencuentro
esta inmensa pena de uno mismo, esta inmensa
pena de uno mismo y de su fuerza inútil.

Resta este sentimiento de la infancia arrancado
a pequeños absurdos, esta tonta capacidad
de reír sin motivo, este ridículo deseo de ser útil
y este coraje para comprometerse sin necesidad.

Resta la distracción, la disponibilidad, este dejarse estar
de quien sabe que todo ya fue como es en lo que vendrá
y al mismo tiempo estas ganas de servir, esta contemporaneidad
con el mañana de los que no tuvieron ayer ni hoy.

Resta la facultad inconmovible de soñar
de transformar la realidad, dentro de esa incapacidad
de no aceptarla sino como es, y esta visión amplia
de los acontecimientos, y esta impresionante

E innecesaria preciencia, y esta memoria anterior
de mundos inexistentes, y este heroísmo
estático, y esta pequeñísima luz indescifrable
a la que los poetas dan a veces el nombre de esperanza.

Resta el deseo de sentirse igual a todos
de reflejarse en miradas sin curiosidad y sin historia
resta esta pobreza intrínseca, esta vanidad
de no querer ser príncipe sino del propio reino.

Resta este diálogo diario con la muerte, esta curiosidad
ante el momento que vendrá, cuando, apresurada
ella entreabra mi puerta como una vieja amante
sin saber que es mi última novia.



Especial para la revista Crisis (1976). Traducción: Santiago Kovadloff

Fly!!!

Vuela amigo!!! Vuela tan alto como puedas. Y más también...

Las puertas se abren!

Viajes

Allí!
Una foto allí!

Las dimensiones del balcón nunca podrán con la grandeza de Shakespeare!!!

Impresión

Antes que Dalí, Buñuel y las hormigas llegaran a mi vida... Mucho antes, lo atroz se hizo presente disfrazado de situación cotidiana (¿siempre será igual?)


Era así:

-¿Rezaste?
- Sí, ya recé.
- A dormir entonces. Que sueñes con angelitos.


Las palabras se iban deshaciendo mientras yo fijaba la vista en la luz que provenía del baño. Ese estado entre sueño y vigilia, que todos (tarde o temprano) advertimos, me encontraba tratando de capturar ruidos ajenos.
Creo que no pasaba demasiado tiempo. (Lejos quedó “esa” percepción temporal) Me dormía. Y justo allí, en el medio de mi sueño aparecían las cucarachas.
Cucarachas en mis manos. Muchas.

Saltaba de la cama y corría hacia el baño. Agua. El chorro de agua las alejaba. La M de mi mano quedaba vacía y limpia, nuevamente.

Que no vengan las cucarachas fue el nuevo pedido que le hice al dios de ese momento.

Entendí, con el paso del tiempo, que ese “cucaracheo” en mis manos era producto de la posición (dormía boca abajo con los brazos bajo en cuerpo).

Entendí que no había tales cucarachas.

No entendí, aún, cómo pudieron ser tan reales pasando por los agujeritos del lavatorio.

No entendí por qué cucarachas, si jamás ninguna había caminado sobre mí…

Ejercicio

Yo:

¿Quién dijo que hablar de la tortura no es lo mismo que torturar?

No me acuerdo; pero debe ser cierto porque varias veces fue personaje torturador
- lo confesó- y sin embargo no se sintió tan mal como en la tarde de ayer cuando gastó doce pesos con cincuenta centavos en un libro sobre Bonsai y treinta y cinco pesos en un pequeño ombú que se convertirá en su víctima.

El libro aclara que esta tortura milenaria no es fácil. Lo creo.
Tiene que alambrar las raíces; darle agua hasta el punto máximo de saturación; quitarle el agua hasta que la tierra tomo la coloración gris. Cortar las ramas. Hoy luz, mañana sombra.
¡Qué lucha ésta, la de torturar! Imagina al ombú, libre, en el fondo, junto a la Santa Rita. Lo imagina mientras acomoda los adornos para poner la macetita en la mesa ratona.

Empieza por acá, con la inútil resistencia de la planta pero aprenderá a alambrar tus palabras, a arrinconarte para que supliques…

No desesperes. Con tu paciencia y una manito de tiempo será alguien más de los tantos que rondaron tu existencia.


Y el Sr. Grinftla respondió:

De a poco pinta su opresión. Cambia las cosas de lugar para que se adapten.
El bonsai es su victima, pero creo que no lo es del todo. En todo caso ambos son victimas.
O quizás ambos juegan lo mismo. El modifica, pero necesita reglas. De otra forma la planta moriría.
Un día haciendo una cosa, otro dia modificando otra. Ambos están atados el uno al otro. Se convierten en Dr jekyll y mr Hide. Uno dependiendo del otro.
La planta se dejara modificar, pero tiene que saber bien que hacer.
Hay que transformar para tranformarse. Y así hasta que solo sean un ente.
Si no se logra ambos estarán muertos.

Besos.

PD: Cuando entiendas que escribí recién avisame así me explicas.

Cuentas

Ni horóscopos ni tarotistas ni un médium ni un psicólogo. Nada ni nadie será capaz de salvarte si la cuenta no cierra.



En mi mundo las cuentas cierran…


*** Si tras una noche fría logro calentar mis manos con los rayos de sol que asoman entre los árboles.
*** Si tras silencios egoístas las letras de un amigo colman el monitor.
***Cierra si los personajes consiguieron vida.
***Cierra si los recuerdos pueden aproximarse sin generar rencores.
***Cierra si allí, donde otro pone desidia y engaño, se coloca un sonriente punto final.
***Cierra si puedo arrinconar a mi soledad y obligarla a escuchar mi visión de la historia.
***Cierra si les demuestro a los que amo, eso: que los amo.

***Cierra si ya desesperé.





Are you such a dreamer?
To put the world to rights?
I'll stay home forever
Where two & two always
makes up five
(¿Eres tan soñador?
Crees que vas a poner el mundo a derechas?
Yo me voy a quedar siempre en casa
Donde dos y dos siempre suman cinco.)



P.D.: en la imagen “mi mundito” según Rafael.

Atrapasueños

“Según la creencia popular, su función consiste en filtrar los sueños de las personas, dejando pasar sólo los sueños y visiones positivas, desechando las negativas.”

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Tengo una historia para contar. Una historia que se fue construyendo entre frases perdidas, imágenes sueltas, sentimientos.


A ver…


Eran las cuatro menos cuarto en el reloj de la estación…

(Sí. Eran las cuatro menos cuarto pero esta estación es mucho más pequeña que aquella que guardan mis recuerdos. Trato de buscar una explicación: el mundo infantil es infinito.)

El tren llega a las cuatro, le digo a un perro que descansa sobre los rieles abandonados…

(No responde. Tan sólo se digna a mirarme con un ojo.)

Dibujando una curva, el tren se aproxima. Se detiene. Resta buscar el rostro conocido-desconocido. El rostro del extranjero en la ciudad de los Tilos.

(Sé de una “camisa negra” que debo buscar entre las manchas descoloridas que descienden de los vagones.)

-Dejo el texto acá: la fiebre no me permite fijar la vista sobre el papel. Dónde acomodar una frase tan hermosa como “el universo nació para nosotros, seremos sus dueños”?-


Decía, entonces, que entre la gente adiviné su rostro.

Descubierto entre cientos de pasajeros, le hablé como si compartir las veredas que pisamos fuera una rutina. Un “nosotros” caminando por la avenida cuarenta y cuatro en dirección a la plaza.

(¿Viste al hombre de la bicicleta? Se bajó del tren. Vende plantas allá…)

Ahora la plaza. No está en mi naturaleza ser una “guía turística”. De hecho olvidé indicarle cual era el monumento principal de la plaza Italia. La majestuosidad del águila quedó opacada por mi caprichosa selección de curiosidades. Mascotas, panes rellenos, indios ecuatorianos. Vangelis y Moctezuma abrazados una tarde de domingo. Los atrapasueños que no compraremos.

(Vale sonreír para demostrar que es una tarde grata. Lo sabemos)

Un par de metros más y encontraremos la torre de las princesas. Soy la carcelera allí. Mezclo las piezas del rompecabezas para que nadie me encuentre.

(Para no encontrarme)

-Uf. Nuevamente la vida haciendo su trabajo. Cero tiempo para escribir cuando hay inspiración. Cero inspiración cuando hay tiempo. ¿Y el lugar para “el universo nació para nosotros, seremos sus dueños…”?-


El sol comienza a descender. Noveno… séptimo… primer piso. Llegará la noche con su luna llena mientras tratamos de descifrar los acordes de una nueva caja de música.

Caminata hacia el último tren. Cerrarán la estación hasta la próxima visita.

Efímero y eterno: dos caras de un mismo momento.

(El hombre de la bicicleta retorna a su casa con las plantas que no vendió)

Quien se va dejó de ser extranjero. Sube al vagón iluminado con este pedazo más de historia.

Me quedo parada en el andén viendo como el tren se aleja. Miro al cielo. La luna allí.

Pienso en la hermosa historia que puedo contar… Una que hable de compañía, de sentimientos, de fantasmas y brujas.

Pero para eso está él…

Yo, mientras tanto, intentaré reencontrarme con esos indios y comprarles un atrapasueños. Seguramente allí, en la tela de la araña, me esperará el universo que nació para nosotros.

Un día mágico.

Existe un día mágico que según dicen se da una vez cada 30 años, en el cual la gente no importa que edad tengan son llevados a la misma edad de 9 años... Esto es en ese día todo el mundo entero posee 9 años sin importar cuan viejo estén, incluso los recién nacido crecen en ese día, salvo los que tienen 9 años, ellos desaparecen...

Se cree que ese dia es el unico en el que no existen diferencias en el mundo... Todos estan felices... Todo es juego... El mundo se convierte en la infancia perdida y para los mas pequeños la anhelada. Muchos viven la extraña experiencia de sentirse enamorados, con amores que van y que vienen sin llorar por ello ya que también es parte de un juego, aunque también haya algunos que esperen que sea para siempre...
Las juegueterias están abiertas de par en par y el acceso no esta restringido... Las casas se vuelven de caramelos y confites pero no existen brujas.

Ese día el mundo se vuelve especial, único e incomparable... Desgraciadamente el destino borra todas las mentas cuando las 24 horas se desvanecen después del atardecer y todo cobra nuevamente su forma original.

Soñemos que ese día quizás sea hoy y hagamos de la vida un juego que después de todo no es ni mas ni menos que eso un largo juego.


Nunca es demaciado tarde para ser un chico:

Hoppipolla by Sigur Ros.

La máscara de la muerte roja.

Durante mucho tiempo, la “Muerte Roja” había devastado la comarca. Jamás peste alguna fue tan fatal, tan horrible. Su encarnación era la sangre: el rojo y el horror de la sangre. Se producían dolores agudos, un repentino vértigo, luego los poros rezumaban abundante sangre, y la disolución del ser. Manchas púrpuras en el cuerpo y particularmente en el rostro de la víctima, segregaban a ésta de la humanidad y la cerraban a todo socorro y a toda compasión. La invasión, el progreso y el resultado de la énfermedad eran cuestión de media hora.
Pero el príncipe Próspero era feliz, intrépido y sagaz. Cuando sus dominios perdieron la mitad de su población, llamó a un millar de amigos fuertes, vigorosos y alegres de corazón, escogidos entre los caballeros y las damas de su corte, y con ellos formó un refugio recóndito en una de sus abadías fortificadas. Era una construcción vasta y magnífica, creación del propio príncipe, de gusto excéntrico y, no obstante, grandioso. La rodeaba un espeso y elevado muro, y este muro tenía puertas de hierro. Una vez que entraron en ella los cortesanos, se sirvieron de hornillos y de mazas para soldar los cerrojos. Resolvieron atrincherarse contra los súbitos impulsos de la desesperación del exterior y cerrar toda salida a los frenesíes del interior. La abadía fue abastecida ampliamente. Gracias a estas precauciones, los cortesanos podían desafiar al contagio. Que el mundo exterior se las compusiera como pudiese. Entretanto, sería una locura afligirse o meditar. El príncipe había provisto aquella morada de todos los medios de placer. Había bufones, improvisadores, danzarines, músicos, hermosura en todas sus formas, y había también vino. Dentro, había todas estas bellas cosas, y además, seguridad. Fuera, la “Muerte Roja”.

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Compasión...

EL GATO Y EL PÁJARO



Un pueblo escucha desolado
el canto de un pájaro herido.
Es el único pájaro del pueblo
y es el único gato del pueblo
que lo ha devorado a medias.
Y el pájaro cesa de cantar
el gato cesa de ronronear
y de relamerse el hocico.
Y el pueblo le hace al pájaro
maravillosos funerales.
Y el gato que está invitado
marcha detrás del pequeño ataúd de paja
donde el pájaro muerto está estirado
llevado por una niñita
que no deja de llorar.
Si hubiera sabido que eso te daba tanta pena,
le dice el gato,
me lo hubiera comido del todo
y después te hubiera contado
que lo había visto volarse
volarse hasta el fin del mundo
allá donde es tan lejos
que nunca se vuelve.
Tú hubieras tenido menos pena
Simplemente tristeza y aflicción
Nunca hay que hacer las cosas a medias.


Jacques Prevert.

Caja de Música

Como una caja de música: así las personas que cruzamos en este viaje. Tarde “perdida” entre anime y sonidos apacibles.

Gracias Javier!


Esto se quedará por aquí. Se lo merece!






De ELFEN LIED:

LIIUM



Os iusti meditabitur sapientiam,
et lingua eius loquetur iudicium.
Beatus vir qui suffert tentationem,
quoniam cum probates fuerit accipient coronam vitae.
Kyrie, ignis divine, eleison
O quam sancta, quam serena,
quam benigna, quam amoena,
O castitatis lilium.


La boca del justo reflexionará con sabiduría,
y su lengua hablará juiciosamente.
Dichoso el hombre que soporta la tentación,
después de haber sido probado recibirá la corona de la vida.
Señor, Fuego Divino, ten piedad.
Oh, cuán santa, cuán serena,
cuán benigna, cuán hermosa,
Oh, lirio de la castidad.





http://storianascosta.vox.com/library/audio/6a00cdf7e248cf094f00d4142466ee685e.html

(versión GRIFFIN CHORUS)

Shhhhh...Lilium

Charlas...

Dale, hablemos.


Hablemos del tiempo, de este nuevo Otoño.


Hablemos de ese perro que duerme junto al semáforo.


Hablemos de la luna llena que no pudimos ver. Hablemos. De mi vestido. De tu viejo pullover. De las veces que te creiste enamorado. Del sabor de las tostadas con manteca, azucar y siete años.


Dale... hablemos, así no se rompe el encanto de sentirse acompañado.

ADROGUE y después...

(...)

Mi padre extrañaba un lugar que a nosotros había comenzado a estrangularnos. Calles de adoquín, rodeadas por plátanos amenazantes. Tilos alérgicos, jazmines del cielo. Un tornado, sin Hollywood, sin forma de embudo ni vacas en su centro pero que casi arranca de sus bases a la escuelita “José de San Martín”, una reliquia más antigua que mi abuela ( su alumna desde primero inferior) La sirena de los bomberos voluntarios. Los tiros nocturnos. Las casonas de una fiesta ajena. Los violines de Antonio Agri mientras hacíamos los deberes. El hotel Las Delicias. Un georgi mitológico que mi propia ceguera jamás me permitió ver. Un Torre Nilson filmando “Boquitas Pintadas”( ¡ Qué buena estaba Martita González!) y un barrio con la boca abierta, sin pintar, soñando con ir al cine para encontrarse entre los extras. (de espaldas a la cámara)

Y más acá de todo el carguero descansando en una vía muerta, la estación de trenes regada con acaroína, un baño que teníamos prohibido por la sola presencia de un puto viejo. El túnel de pis con tres respiraderos: diez escalones, descanso, diez escalones, la boca de la ballena y un foquito a la distancia.

Y por encima de todo: una estatua. El hombre que no monta un furioso caballo, que no tiene una espada con la cual luchar o sellar la tierra nueva, que no se arrodilla ante ningún símbolo celestial, que no tiene corona de laureles. Un hombre que se sacó la galera y se sentó en un banco de plaza. ESTEBAN ADROGUÉ: un viejo que no hace nada, por ignorancia, por cansancio o porque sabe que todo movimiento conlleva una elección de desorden moral que no vale la pena.
( Para que festejara el año nuevo le poníamos sobre el banco una botella de sidra. Nunca la destapó.)
No nos quedaban motivos para seguir allí. El centinela italiano había muerto. El primo no iba a regresar. Y si nos quedó alguno, lo tuvimos que masticar junto a los caramelos, mirando por la ventanilla del tren. Luego de una consensuada y azarosa sucesión, mi abuela aceptó la única oferta disponible: una casita en el lejano sudeste, cerca del Hospital donde estaba mamá. La ciudad de los diagonales. Y otra vez los tilos alérgicos. (...)

De "Shhh... que sueñes con angelitos"

Feliz Cumpleaños!

Hoy, ocho de Marzo es el cumpleaños del Caballero del Rocío; El cumple del “loco”, del gran Señor Grinftla! Hoy cumple años un Devil Doll porteño que me presta sus ojos cada madrugada…




Gracias por aquella primer respuesta! “Quizá sea para nosotros sólo un gesto, una palabra… pero para el otro puede ser la enorme diferencia entre sentirse vivo o muerto…”




Desde la vida que aún me resta te digo:


FELIZ CUMPLEAÑOS JAVIER!



Nota: (sólo por ser tu cumple) La foto robada- que en algún momento elegiste- separa un antes y un después en mi mundo!

"Leap year"

Acá estamos...



- Un día más!!!!!! Dicen el que está acostumbrado a recibir caricias.

-Un día más... Dice el cansado por los golpes.


Hoy se espera ALGO...

Yo, por lo pronto, seguiré mi camino como siempre, sin esperar. Prefiero las gratas sorpresas o la nada!

Rocío

"Ya formamos parte del google redondo. Un caballero (sin tantos caballos, quizas ninguno) y una damicela (mezcla entre una dama y una gacela)."


La lluvia casi furibunda no cesa pero me da igual : Yo te nombro Caballero del Rocío!!!!!

Aparece-Desaparece

El Gato de Cheshire



El Gato, cuando vio a Alicia, se limitó a sonreír. Parecía tener buen carácter, pero también tenía unas uñas muy largas Y muchísimos dientes, de modo que sería mejor tratarlo con respeto.

- Minino de Cheshire -empezó Alicia tímidamente, pues no estaba del todo segura de si le gustaría este tratamiento: pero el Gato no hizo más que ensanchar su sonrisa, por lo que Alicia decidió que sí le gustaba-. Minino de Cheshire, ¿podrías decirme, por favor, qué camino debo seguir para salir de aquí?

- Esto depende en gran parte del sitio al que quieras llegar - dijo el Gato.

- No me importa mucho el sitio... - dijo Alicia.

- Entonces tampoco importa mucho el camino que tomes - dijo el Gato.
- ... siempre que llegue a alguna parte - añadió Alicia como explicación.
- ¡Oh, siempre llegarás a alguna parte - aseguró el Gato- , si caminas lo suficiente!

A Alicia le pareció que esto no tenía vuelta de hoja, y decidió hacer otra pregunta:

¿Qué clase de gente vive por aquí?

- En esta dirección - dijo el Gato, haciendo un gesto con la pata derecha- vive un Sombrerero. Y en esta dirección - e hizo un gesto con la otra pata- vive una Liebre de Marzo. Visita al que quieras: los dos están locos.

- Pero es que a mí no me gusta tratar a gente loca - protestó Alicia.
- Oh, eso no lo puedes evitar - repuso el Gato- . Aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.
- ¿Cómo sabes que yo estoy loca? - preguntó Alicia.
- Tienes que estarlo afirmó el Gato- , o no habrías venido aqui.
Alicia pensó que esto no demostraba nada. Sin embargo, continuó con sus preguntas:
- ¿Y cómo sabes que tú estás loco?
- Para empezar -repuso el Gato- , los perros no están locos. ¿De acuerdo?
- Supongo que sí - concedió Alicia.
- Muy bien. Pues en tal caso - siguió su razonamiento el Gato- , ya sabes que los perros gruñen cuando están enfadados, y mueven la cola cuando están contentos. Pues bien, yo gruño cuando estoy contento, y muevo la cola cuando estoy enfadado. Por lo tanto, estoy loco.
- A eso yo le llamo ronronear, no gruñir - dijo Alicia.
- Llámalo como quieras - dijo el Gato- . ¿Vas a jugar hoy al croquet con la Reina?
- Me gustaría mucho - dijo Alicia- , pero por ahora no me han invitado.
- Allí nos volveremos a ver - aseguró el Gato, y se desvaneció.

A Alicia esto no la sorprendió demasiado, tan acostumbrada estaba ya a que sucedieran cosas raras. Estaba todavía mirando hacia el lugar donde el Gato había estado, cuando éste reapareció de golpe.

- A propósito, ¿qué ha pasado con el bebé? - preguntó- . Me olvidaba de preguntarlo.
- Se convirtió en un cerdito - contestó Alicia sin inmutarse, como si el Gato hubiera vuelto de la forma más natural del mundo.
- Ya sabía que acabaría así - dijo el Gato, y desapareció de nuevo.

Alicia esperó un ratito, con la idea de que quizás aparecería una vez más, pero no fue así, y, pasados uno o dos minutos, la niña se puso en marcha hacia la dirección en que le había dicho que vivía la Liebre de Marzo.


- Sombrereros ya he visto algunos - se dijo para sí- . La Liebre de Marzo será mucho más interesante. Y además, como estamos en mayo, quizá ya no esté loca... o al menos quizá no esté tan loca como en marzo.


Mientras decía estas palabras, miró hacia arriba, y allí estaba el Gato una vez más, sentado en la rama de un árbol.


- ¿Dijiste cerdito o cardito? - preguntó el Gato.
- Dije cerdito -contestó Alicia-. ¡Y a ver si dejas de andar apareciendo y desapareciendo tan de golpe! ¡Me da mareo!
- De acuerdo - dijo el Gato.

-Vaya! - se dijo Alicia -. He visto muchísimas veces un gato sin sonrisa,


- ¡pero una sonrisa sin gato! ¡Es la cosa más rara que he visto en toda mi vida!




P.D.: "Para el gato del Crupier" no suena tan mal no ( bizarrías aparte!)

AMOR de amores

Mientras Respire (M. Bosse)


En el frío y en el calor
Lo bueno y lo malo
En la luz y en la oscuridad
Tú y yo siempre abrazados
Una isla para los dos
En medio del mundo
Y una mínima habitación
Será suficiente universo
Que nos lleve el amor por donde quiera
Él sabrá dónde ir...
Yo sólo sé desde ahora
Que te amaré mientras respire
Lloverá sobre la ciudad
Mil lluvias, mil años
Pero nada podrá borrar
El sándalo de nuestras manos
Que nos lleve el amor por donde quiera
Él sabrá dónde ir...
Yo sólo sé desde ahora
Que te amaré mientras respire
Que puede pasar cualquier cosa
Yo te amaré mientras respire
Imposible explicar
En una sola canción
Ni un milímetro
Ni un solo verso de los dos
Yo sólo sé desde ahora
Que te amaré mientras respire




P.D: Sentimiento que marea, duele, que da vértigo... Y sin embargo!

AND DEATH SHALL HAVE NO DOMINION ...

Y LA MUERTE NO TENDRÁ SEÑORÍO




" Y la muerte no tendrá señorío.
Desnudos los muertos se habrán confundido
con el hombre del viento y la luna poniente;
cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,
tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,
aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
y la muerte no tendrá señorío.



Y la muerte no tendrá señorío.
Aunque las gaviotas no griten más en su oído
ni las olas estallen ruidosas en las costas;
aunque no broten flores donde antes brotaron ni levanten
ya más la cabeza al golpe de la lluvia;
aunque estén locos y muertos como clavos,
las cabezas de los cadáveres martillearan margaritas;
estallarán al sol hasta que el sol estalle,
y la muerte no tendrá señorío. "



DYLAN THOMAS, poeta Gales.

Consigna

"SEA COMO FUERE, SIENDO COMO ES, FUERE COMO SIENDO…"


Así la vida... paso a paso.


Se sabe de tristeza, agonía, soledad pero también se sabe de honradez y buena voluntad!


P.D.: Un vaso de Coca Zero, helada, a tu salud!

Solo por vos

Solo por vos cambio de Nebulosaaaaaa!


"(...)Se cree que ese dia es el unico en el que no existen diferencias en el mundo... Todos estan felices... Todo es juego... El mundo se convierte en la infancia perdida y para los mas pequeños la anhelada. Muchos viven la extraña experiencia de sentirse enamorados, con amores que van y que vienen sin llorar por ello ya que también es parte de un juego, aunque también haya algunos que esperen que sea para siempre...
Las juegueterias están abiertas de par en par y el acceso no esta restringido... Las casas se vuelven de caramelos y confites pero no existen brujas(...)"



Todos están felices!!!!!! :)

Nebulosa del Cangrejo

Para Javier!


“No hay ninguna fórmula, ningún programa de computadora, ningún procedimiento que les permita ingresar percepción sensorial y obtener ‘realidad’ como resultado. El mundo no funciona así.

Para descubrir la verdad tienen que salirse del dominio de los procedimientos formales”


La VERDAD...

Ilusión

"(…) En otras formas de arte la ayuda es de alguna manera posible: en literatura, el autor está siempre solo como un corredor de fondo. Y de esa soledad debe sacarlo todo: música del cielo y ruidos de tripas. También alguna forma de belleza y LA PEREGRINA ILUSIÓN DE QUE UN DÍA ALGUIEN DECIDA ABRIR SU LIBRO PARA VER SI VALE LA PENA ROBARLE HORAS AL SUEÑO CON ALGO TAN ABSURDO Y PRETENCIOSO COMO UNA PÁGINA LLENA DE PALABRAS”

Osvaldo Soriano “Después del final” de PIRATAS, DINOSAURIOS Y FANTASMAS

ECLIPSE...

"Tal vez en el reflejo nos veamos como también veamos a miles (aunque creo que pocos) de ilusos que saben apreciar lo que es hermoso."



Privilegios: los ojos "limpios", el cielo abierto y el alma buscando paz.


"(...)And if I only could
Make a deal with God,
And get him to swap our places,
Be running up that road,
Be running up that hill,
Be running up that building,
With no problems.."

(Y si sólo pudiera
Haría un trato con Dios
E intercambiaríamos lugares
Correr esa calle,
Atravesar esa montaña...
Atravesar ese edificio,
Sin problemas)



P.D.: Estamos y eso basta!

And If i only could-RUNNING UP THAT HILL

Tomorrow... Full Moon

Cinco y media de la madrugada… Esta noche la luna estará llena… En este momento se vistió de un extraño color. Quisiera que tus ojos la vieran compañero de Blog.!!!

Es una de esas lunas que parece decirnos: Pedí que te será concedido…







“En la antigüedad cada uno de nosotros tenía su estrella, ahora nos vemos esclavos de una química odiosa. Es la última degradación de la idea de Destino.

Ya falta hasta la esperanza de caer en el abismo.” Emile Michel Cioran

Cuando hay voces precisas... voces de esas que no lastiman... voces que necesitas escuchar...




“El futuro no existe y el pasado ya ha dejado de ser. Nos movemos en una ínfima línea que llamamos presente... Quieta, inerte... ahí estamos, no podemos detenernos. Aun sentados nos movemos vertiginosamente, aun cuando estamos dormidos en una muerte ficticia y aun en la muerte real seguimos moviéndonos.
Es el laberinto de la vida, con caminos que no conducen a nada, otros van por lugares horribles, otras veces son hermosos. Solo nosotros, cada uno de nosotros elegimos que camino seguir y de llegar a una pared sin continuación hay que volver a empezar por otro lado, tomar el otro camino. Aun así no importa cual elijamos todos conducen al mismo lugar y la gracia de este juego, de este maldito y cruel juego no es a donde llegaremos sino por que caminos vallamos a ese destino.
Vale mas los pasos que damos que el destino al cual llegamos.
Se parte de un lugar para llegar a otro y ese destino también se convertirá en lugar de partida cuando tengamos que seguir caminando, como dijera Einstein: "nada se crea, nada se destruye... todo se transforma"
"Es imposible tocar dos veces seguidas el mismo agua" tan solo debemos disfrutar mientras estemos sumergidos... después ya no será igual.”



Gracias Javier!

El Mito De Sísifo

Los dioses habían condenado a Sísifo a empujar sin cesar una roca hasta la cima de una montaña, desde donde la piedra volvería a caer por su propio peso. Habían pensado con algún fundamento que no hay castigo más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza.
(…)
Sísifo es el héroe absurdo. Lo es en tanto por sus pasiones como por su tormento. Su desprecio de los dioses, su odio a la muerte y su apasionamiento por la vida le valieron ese suplicio indecible en el que todo el ser dedica a no acabar nada. Es el precio que hay que pagar por las pasiones de esta tierra. no se nos dice nada sobre Sísifo en los infiernos. los mitos están hechos para que la imaginación los anime. Con respecto a éste, lo único que se ve es todo el esfuerzo de un cuerpo tenso para levantar la enorme piedra, hacerla rodar y ayudarla a subir una pendiente cien veces recorrida; se ve el rostro crispado, la mejilla pegada a la piedra, la ayuda de un hombro que recibe la masa cubierta de arcilla, de un pie que la calza, la tensión de los brazos, la seguridad enteramente humana de dos manos llenas de tierra. Al final de ese largo esfuerzo, medido por el espacio sin cielo y el tiempo sin profundidad, se alcanza la meta. Sísifo ve entonces como la piedra desciende en algunos instantes hacia ese mundo inferior desde el que habrá de volverla a subir hacia las cimas, y baja de nuevo a la llanura. Sísifo me interesa durante ese regreso, esa pausa. Un rostro que sufre tan cerca de las piedras es ya él mismo piedra.
Veo a ese hombre volver a bajar con paso lento pero igual hacia el tormento cuyo fin no conocerá. Esta hora que es como una respiración y que vuelve tan seguramente como su desdicha, es la hora de la conciencia. En cada uno de los instantes en que abandona las cimas y se hunde poco a poco en las guaridas de los dioses, es superior a su destino. Es más fuerte que su roca. Si este mito es trágico, lo es porque su protagonista tiene conciencia.
¿En qué consistiría, en efecto, su castigo si a cada paso le sostuviera la esperanza de conseguir su propósito? El obrero actual trabaja durante todos los días de su vida en las mismas tareas y ese destino no es menos absurdo.
Pero no es trágico sino en los raros momentos en se hace consciente. Sísifo, proletario de los dioses, impotente y rebelde conoce toda la magnitud de su condición miserable: en ella piensa durante su descenso. La clarividencia que debía constituir su tormento consuma al mismo tiempo su victoria. No hay destino que no venza con el desprecio.
(…)
Por lo tanto, si el descenso se hace algunos días con dolor, puede hacerse también con alegría. Esta palabra no está de más. Sigo imaginándome a Sísifo volviendo hacia su roca, y el dolor estaba al comienzo. Cuando las imágenes de la tierra se aferran demasiado fuertemente al recuerdo, cuando el llamamiento de la dicha se hace demasiado apremiante, sucede que la tristeza surge en el corazón del hombre: es la victoria de la roca, la roca misma. La inmensa angustia es demasiado pesada para poderla sobrellevar. Son nuestras noches de Getsemaní.
En el universo vuelto de pronto a su silencio se alzan las mil vocecitas maravillosas de la tierra. Llamamientos inconscientes y secretos, invitaciones de todos los rostros constituyen el reverso necesario y el premio de la victoria. No hay sol sin sombra y es necesario conocer la noche. El hombre absurdo dice que sí y su esfuerzo no terminará nunca. Si hay un destino personal, no hay un destino superior, o, por lo menos no hay más que uno al que juzga fatal y despreciable. Por lo demás, sabe que es dueño de sus días. En ese instante sutil en que el hombre vuelve sobre su vida, como Sísifo vuelve hacia su roca, en ese ligero giro, contempla esa serie de actos desvinculados que se convierten en su destino, creado por el, unido bajo la mirada de su memoria y pronto sellado por su muerte. Así, persuadido del origen enteramente humano de todo lo que es humano, ciego que desea ver y que sabe que la noche no tiene fin, está siempre en marcha. La roca sigue rodando.
Dejo a Sísifo al pie de la montaña. Se vuelve a encontrar siempre su carga. Pero Sísifo enseña la fidelidad superior que niega a los dioses y levanta las rocas. Él también juzga que todo está bien. Este universo en adelante sin amo no le parece estéril ni fútil. Cada uno de los granos de esta piedra, cada trozo mineral de esta montaña llena de oscuridad forma por sí solo un mundo. El esfuerzo mismo para llegar a las cimas basta para llenar un corazón de hombre.
Hay que imaginarse a Sísifo dichoso.

ALBERT CAMUS

Entre Paréntesis

El dijo “No me esperes...” y por un segundo el mundo detuvo su marcha. Cientos de imágenes, voces, colores.
Ella cerró los ojos y, amparada en alguna melodía querida, susurró para sí: “Lo sabía. No esperaré…”

No es tanto el tiempo que resta.




Crupier: Después de este nuevo adiós, sentiré, por fin, mi preciada libertad?


Tu sonrisa siempre fue una cuestión de actitud... No te dejes arrastrar. Sabés por donde está la salida!

El Tesoro De los Inocentes

El tesoro que no ves
La inocencia que no ves
Los milagros que van a estar de tu lado
Cuando comiences a leer de los labios
Y a ignorar los embustes y gustar
Con tu lengua de las aguas que son dulces
Aunque te sientas mal

Si no hay amor que no haya nada entonces, alma mía
No vas a regatear!

Un hermoso día el de hoy!
Ay! Qué bello día es hoy!
Está para desatar nuestra tormenta
Que va a tronar por el dolor
Juegan a "primero yo" y después a "también yo"
Y a "las migas para mí" y cierran el juego porque ya saben que... el tonto nunca puede oler al
diablo (vida mía!) ni si caga en su nariz

Esa mancha que está allí...
Por allí... en el suelo! allí!
Y en tu bella cicatriz
Parece sangre y sin embargo sonreís

El tesoro que no ves!
La inocencia que no ves!
El placer es tan oscuro como el culo de un topo negro y si no hay amor que no haya nada
Entonces, alma mía
No vas a regatear!

Placer que es cruel...
(Le echás el guante
sin lágrimas...
a tu pena allí nomás)
.. y el mundo allí nomás

El sol cocina lento...

Placer que es cruel...
(Vos siempre estás con una excusa a flor de labios...
sin lágrimas..
Con tus dolores allí nomás, sin vida
Con tu sangre en el suelo...

Carlos "Indio" Solari